ett brev

Hej älskling, hej världens tystaste älskarinna. Varför var du så tyst när vi låg, så att jag blev smärtsamt medveten om hur jag själv stönade?

Jag hoppas du har det bra, där du är.

Jag förstår dig fortfarande inte. Det grämer mig. Längtar du efter mig? Det är klart du inte gör, jag är en självklar människa, jag är inte en sån man längtar efter.

Jag vill berätta saker för dig- för att du skall förstå mig – för att jag skall närma mig ditt ögonkast och dina mjuka vader.

En berättelse om kamp kommer aldrig innehålla min sjukdom, ändå var det kanske den som gjorde vår vänskap, som gjorde att människor tyckte om mig från första början och över huvudtaget. Har du sett en sjuk människa? Den är ful som fan. Den ligger i soffan och äter tabletter och socker. Den gråter inte som vanliga människor gör, utan bölar med hela kroppen, i en total omfamning av självömkan och barndom.

När jag var sjuk kände jag mig ofta väldigt ensam, även om min familj och mina vänner brukade knacka på min dörr och bära med sig morfin och kakor som jag kunde äta. När jag var sjuk upplevde jag ett sönderfall i min kropp. Det började i livmodern, man kan kalla det kroppens kärna, så som mangosar är mindre kött än vad man alltid förväntar sig. Det spred sig genom tandlossning till tänderna, blev liggsår över ryggen, och till slut, det sista jag ännu minns, var hur jag upplevde en avsexualisering

som om det var ett osynligt sugrör

eller

en manlig sadist som

sög upp allt min fittas vatten.

Detta sönderfall jag en gång upplevde påminner mig nu om samhällets sönderfall, precis som min kropp var kapitalets kropp också menat att dö (motsättningarna står inskrivna i själva produktiviteten och profiten. Dess fallande tendens, som jag skulle kallat det om det inte var till dig jag skrev, jag tror inte du har samma förkärlek som jag till den marxistiska terminologin. ) Min kropp är som andra kroppar, den lever i väntar på förruttnelse, men det är inte så enkelt. När den dör tar den också med sig andra i fallet.

När jag föll sönder, föll mina mödrar sönder. För varje fascistisk seger, om än så enkel som ett tystat klassrum, drömmer ännu en blatte sig sömnlös om natten.

vad kan vara inneboende i denna undergång som kan leda till en ansikte över en vattenyta

sedan mitt sjukdomsförlopp har söndringen aldrig intresserat mig.

Jag tror inte på sönderfall, jag tror på liv

och jag tror på

mödrar

 

Vänliga hälsningar

en fiktiv beundrare (kanske en högljudd sådan.)

Annonser

Kommentera

Fyll i dina uppgifter nedan eller klicka på en ikon för att logga in:

WordPress.com Logo

Du kommenterar med ditt WordPress.com-konto. Logga ut / Ändra )

Twitter-bild

Du kommenterar med ditt Twitter-konto. Logga ut / Ändra )

Facebook-foto

Du kommenterar med ditt Facebook-konto. Logga ut / Ändra )

Google+ photo

Du kommenterar med ditt Google+-konto. Logga ut / Ändra )

Ansluter till %s