på dagarna är hon hård och tom

som is

min avgrund kallar henne vid namn

hon inte lyssnar

 

på nätterna

penetrerar hon mig

jag frågar

om vem jag varit

hon trycker fingrarna

så hårt

in i

att jag flera nätter senare

inte behöver undra

 

vem är det som stulit mina flingor av damm

vem översatte mitt skeva brösts brustenhet till englisch

 

att ruttna sig ren, att kasta sig upp, hon förstår inte att om jag återkom till sådana satser skulle det vara en härkomst, en hemkomst där, vid orden som sagt för ofta väntar min mors faderslag med det utskrivna pappret skamset håller hon min melankoli, det är en kulturell produkt, säger hon, som min uppgift var att utrota

på nätterna ser hon min kropp, den rör sig som att den lekte med döden, den är ingenting man borde leka med, rycknigar, kvinnor älskar inte längre annorlunda, jag rör henne för att få mer av mig själv, jag skriver texter med höften hur jag med en muskelspänning försöker besegra dikotomin mellan plats och avstånd

 

på dagarna är hon

tom och hård

som is

 

jag vill inte rita en ängel av snön

jag vill veta vem som stal min mosters änglar

vem som tog den madonna jag kunde ha blivit

och genrefierade den i det vulgäras diktning

 

Vi knullar

i tomrummet

där makt möter

avsaknad

 

jag suger på mina fingrar

jag älskar att sluka dem

att abstraktionen,

om den skulle titta på oss

bara skulle se

munhål

som

tänjer sig söndrat

 

på dagarna är hon

tom och hård

som is

 

jag vill inte slicka dig smältande

jag vill bara veta

vem som stal Nerudas vattenfall ifrån mig,

vem som lämnade mig blöt och oberörd

av din fittsaft

 

Vi hyllar det queera i köttet, vi vet att subversitet kapitaliseras mycket snabbt, vi problematiserar ändå äter vi och knullar det våra mödrar förvägrades på sin klassresa, på så sätt repeterar vi en märklig dubbel exploatering hon är så långt inne i mig nu att hon aldrig kommer hitta ut, jag kommer inte kunna sitta på flera dagar, när vi sedan delar på oss igen betraktar jag alla undantagstillstånd som krampaktigt rinner ur våra blöta rövar, vi måste hitta ord för femme som länkar det till familjen en bild för hur mödrars reproduktiva arbete rinner som ljusröd saft ur hennes fitta

 

på dagarna är hon

hård och kall

som is

 

jag vill inte få hennes vackra formation av våld mot min mjuka fjällning

jag vill bara veta vem som är våld och hur jag tar sönder det frusna i mig

 

jag kräver att få reda på

vem jag är skyldig att dö för,

och vem som är skyldig mig döden,

 

jag vill kamma ut det expoaterande ur mitt könshår, låta krusningen vara

en krusning,

 

att äta den som äter mig

 

varför ser jag min

moder i varje bröst

varför bestals hon

på språk, änglar och land

vad försöker jag återta

när jag nu suger

din slocknad

Annonser

Kommentera

Fyll i dina uppgifter nedan eller klicka på en ikon för att logga in:

WordPress.com Logo

Du kommenterar med ditt WordPress.com-konto. Logga ut / Ändra )

Twitter-bild

Du kommenterar med ditt Twitter-konto. Logga ut / Ändra )

Facebook-foto

Du kommenterar med ditt Facebook-konto. Logga ut / Ändra )

Google+ photo

Du kommenterar med ditt Google+-konto. Logga ut / Ändra )

Ansluter till %s